Забу был готов ко всему. На всякий случай он взял с собой набор выживания в условиях апокалипсиса, который собрал сам, десять пакетов морковных чипсов, швабру, которой даже дал имя, комплект защиты для велосипедиста и сам велосипед, но его, эх, пришлось оставить. Велосипед в большом городе можно и напрокат взять, к тому же сосед по лестничной клетке будет спокоен. Не потому, что он переживает за Забу или считает его своим лучшим другом, нет — просто это его велосипед.
Закери прибыл в город на поезде пару дней назад. Он планировал исследовать Лондон до того, как работа, наука и командировка поглотят его с головой, и даже по прибытию в отель попросил консьержа составить список самых интересных мест, на что тот ткнул ему пальцем в стопку брошюрок и удалился. Ни одна из перечисленных достопримечательностей не запала индийцу в душу, даже вещица с любопытным названием Лондонский Глаз. Пару раз со вздохом поглядев из окна Гриффин Хауса, вид откуда был не самый впечатляющий, Забу в конце концов отрыл ноутбук и, недолго думая, откликнулся на просьбу новенькой друидки помочь ей в героическом набеге на логово красных троллей… И эта история вполне могла бы иметь продолжение, ведь чернокнижник Забу был по-настоящему крут и располагал достаточными средствами и временем, чтобы приодеть красавицу к кровавой схватке и посвятить её в тонкости межрасового общения с троллями… Однако за всеми приготовлениями, длинной дорогой к пещере и около четырёх фунтов съеденных бананов (5 o’clock tea Зак соблюдал железно!) два дня пролетели так быстро, что битву пришлось отложить.
«Буду через час, не скучай, пупсик», — было его последним сообщением перед тем, как отключиться.
Было семь утра. Кто ж знал, что Лондон такой злой и опасный в семь утра? На стойке ресепшна в отеле с него потребовали двойную плату за «злоупотребление гостиничным интернетом», в метро какая-то щуплая старушка оттолкнула Забу от дверей в самый последний момент, так что пришлось ждать следующего поезда, а говорящая телефонная будка буквально выплюнула в него значок с его именем. Пока Гиббс разглядывал и пробовал на вкус материал, лифт (это был лифт, мать вашу!) привёз его в огромное и, внимание, светлое подземное помещение.
— Fucking shit, — скромно выругался Забу, выронив значок.
Однако расслабиться ему никто не дал. Усмехающийся мужчина и непроницаемого вида (во всех смыслах) женщина в серых плащах (мантиях?) повели его по длинному коридору к ещё одному лифту, ещё более причудливому, а, в какой-то момент опустив голову, индиец совсем сконфузился, наблюдая, как значок сам по себе прицепляется с отвороту его пиджака — единственному элементу одежды, придающего Забу официальности.
Наконец, профессора затолкали в какое-то помещение и закрыли дверь прямо перед лицом. Переведя дух, он подумал, что, впрочем, над ним и не так прикалывались. С мыслью о том, что в будущем он им ещё устроит («Только дайте добраться до Интернета»), Закери повернулся и встретил две пары уставившихся на него глаз — немного косоватых мужских и подведённых женских.
— О, привет, — «отприветил» с неимоверно широкой улыбкой мужчина. Он немного волновался и уже пытался нащупать в кармане телефон, чтобы похлопать крышкой. — Я Забу.